No soy yo  la que llora  es la impacienci...

El tiempo es un animal lento, un perezoso colgado a mi espalda. Me clava sus garras y la herida duele y arde. Pero es un ardor agradable,  confieso que es un dolor que amo y ansío. La espera de verte  de volver a verte a recordarte  a ti, a tu voz... Verte y ver que ha cambiado todo, que cada día no vivido ha sido imaginado y...

Comprendo la verdad Ya comprendo todo Estalla en mi boca: el miedo a veces es dulce. L. Pe...

Oigo a los que fueron como una canción antigua en voces que ya no son voces que ni siquiera son ecos. Labios, idiomas de silencios de los que fueron y ya no son. Recuerdo que no entendia nada y hoy, jóven para la sociedad inmadura, entiendo de golpe que en la rama donde  ayer cantaba el pájaro puede que no cante mañana. L.Pe...

Reflexión de una felicidad ebria Es un día gris, como el de ayer y como el de mañana. Hoy he leido esto: "A menudo, cuando regresaba trabajosamente a casa, con la petaca vacía, la cara ardiéndome en la brisa matutina como si acabase de quitarme el maquillaje teatral, con una palpitación de dolor que me resonaba en la cabeza a cada paso,...

Si  tuviera que decir un nombre de poesía alemana, diría sin duda alguna Kurt Schwitters (repitiendo dos o tres veces el apellido hasta que el interlocutor me dijera "me lo deletreas?"). No quiero hablar de él, no quiero contaros su vida, quiero acercaros su obra, su gran y emblemático Poema. Hoy me atrevo a algo que nunca creí hacer: perdóname...

Conociendo a Reiner Kunze Conocí a este poeta alemán como todas las cosas importantes que conozco en mi vida: perdiéndome. Fue este año mientras paseaba y disfrutaba de los últimos coletazos del verano berlinés. Encontré una pequeña cafetería donde vendían libros antiguos. Todo muy vintage, tendencia también en lo literario. Quizá lo más atractivo...

"Lo siento, pero creo que la poesía femenina en España no está a la altura de la otra, de la masculina, digamos, aunque tampoco es cosa de diferenciar. Desde luego, si vas a coger a las poetas desde el 98 para acá, es decir, todo el siglo XX, no ves ninguna gran poeta, ninguna, comparable a lo que suponen en la novela Ana María Matute o Martín...

Me gusta el reflejo en el espejo. Ese que no reconozco, el que alza la copa, brinda y me sonríe como si estuviera convencida del concepto “felicidad”, mientras el invierno sigue golpeando mi ventana (cristal donde se deslizan en carreras vertiginosas restos de la última tormenta que vino a inspirarme). Encontré en la distancia el alivio al dolor...